”Atjoo!” Pigúiça nös så hårt att täcket hoppade ur sängen.
Hon hade täppt näsa, varm nos och tunga ögon. Hon försökte resa sig för att leka, men tassarna kändes som gjorda av gelé. Hon föll ner på rumpan, igen, med en lång suck.
Fofuxo kom, lade nosen mot hennes panna och sa ”hm”. ”Du är alldeles för varm, Pigúiça. I dag är det en vilodag.” ”Vila? Jag vill inte vila! Det finns ängen, det finns Bolota, det finns...” ”Atjoo!”
Fofuxo log och bar ut täcket under ett träd, för Pigúiça skulle inte orka vara instängd. Han bredde ut det på gräset, och hon kurade ihop sig där, med honom liggande alldeles intill. Ett litet bi landade på hennes huvud och blev kvar, som en gäst.
”Jag kan inte leka”, muttrade Pigúiça. ”Och dagen är så fin.”
”Din kropp jobbar”, sa Fofuxo. ”Den kämpar mot förkylningen, och det tar kraft. Att vila är också att hjälpa till.” ”Vad är det för jobb som jag inte ens ser?” ”Det som händer inuti. Där finns ett litet gäng som städar allt, men de kan bara jobba när vi ligger stilla.”
Pigúiça tittade misstänksamt på sin mage. Ett litet gäng? Därinne? Hon låg alldeles stilla, bara för att inte störa.
Då kom Fru Långhals, den stora diplodocusen, ut på ängen. Hon sänkte sin långa, långa hals tills huvudet var nära Pigúiça. ”Jag har med mig pepparmyntste”, sa hon långsamt. ”Och en saga.”
Teet var ljummet och luktade trädgård. Pigúiça drack och kände att näsan öppnade sig lite. Fru Långhals började sagan, med djup och långsam röst: ”Det var en gång ett moln som bestämde sig för att gå långsammare än alla andra...”
Biet surrade tyst, som om det också ville lyssna. Vinden rörde sig i gräset, alldeles lätt. Och molnet i sagan gick, långsamt, långsamt, långsamt...
När Pigúiça kom till sig hade solen redan blivit gyllene och låg lågt på himlen. ”Kom molnet fram dit det ville?” frågade hon, med ögonen nästan slutna. ”Det gjorde det”, sa Fru Långhals. ”Men du somnade före slutet.”
Hon hade sovit hela eftermiddagen. Näsan var fortfarande lite täppt, och hostan kom fortfarande ibland. Men huvudet var lättare, och tassarna var tassar igen, inte gelé.
De gick hem långsamt, med täcket på Fofuxos rygg. På kvällen la sig Pigúiça i sängen och andades, en gång i taget. In. Ut. Det lilla gänget därinne fortsatte jobba, försiktigt, utan ett ljud.
Och Pigúiça somnade, varm och trygg, medan hon lyssnade på sin egen andning som blev allt lugnare.
