Det hade gått tjugotre dagar sedan Pigúiça såg mormor. Hon visste precis hur många, för varje morgon ritade hon ett litet streck på väggen. Nu var strecken så många att de såg ut som ett staket.
Mormor var en husky med vit nos som bodde på andra sidan bergen, i en dal långt, långt bort. Hon bakade de godaste honungskakorna i Dogavios och kunde en sång till varje sorts moln.
Den eftermiddagen tog Pigúiça fram sitt pass, det lilla häftet med stämplar från förra resan, och bläddrade i det. Där fanns stämpeln från bron, stämpeln från floden och stämpeln från mormors hus, formad som en kaka.
”Jag längtar”, sa hon till Fofuxo, med en pytteliten röst. ”Och längtan gör ont här inne, som när man äter glass för fort.”
Fofuxo tänkte efter. Hans ögon, som hade varit gyllene, blev mörkblå, som de blir när han har något viktigt att säga. ”Följ med mig”, sa han. ”Och ta med passet.”
De klättrade upp på toppen av den högsta kullen. Därifrån kunde man se dalarna, floderna och bergen, det ena efter det andra. Och allra längst bort steg en tunn liten rök upp ur en skorsten.
”Tror du att det är mormors hus?” frågade Pigúiça. ”Det kan det vara”, sa Fofuxo. ”Och titta på himlen. Det är samma himmel som finns över hennes hus just nu. Hon kanske också tittar upp på den.”
Pigúiça satte sig och tittade. Himlen gjorde rosa virvlar, och ett leende moln gled sakta förbi, på väg mot bergen.
”Moln!” ropade Pigúiça. ”Kommer du förbi min mormors hus?” Molnet log ännu bredare och nickade med sina mjuka kanter.
Då ställde sig Pigúiça upp, fyllde bröstet med luft och sa riktigt högt: ”Mormor, jag längtar efter dig! Spara en honungskaka åt mig!” Och molnet tog med sig meddelandet, sakta, sakta, uppför bergen.
Fofuxo öppnade passet på en tom sida. ”Den här sidan väntar på nästa stämpel”, sa han. ”Längtan håller en plats åt nästa gång ni ses.”
När de kom hem ritade Pigúiça inget streck på väggen. Hon ritade en teckning: hon och mormor som åt honungskakor, med ett leende moln ovanför. Och den klistrade hon in i passet, på den tomma sidan.
När hon lade sig tittade hon ut genom fönstret. Långt bort, bakom bergen, höll mormor kanske också på att lägga sig, och tittade på samma himmel, med en honungskaka sparad.
”Godnatt, mormor”, viskade Pigúiça. Och så slöt hon ögonen. Ibland, när man somnar och tänker på någon man älskar, krymper längtan och blir till en fin dröm. Sov gott, och må din dröm bli precis sådan.
