Sjøen i Dogavios var glatt som et speil. Det var trær i den, det var skyer i den, og til og med stjerner, når det var natt. Alle elsket sjøen. Alle, unntatt Pigúiça.
«Kom igjen, Pigúiça!» ropte Bolota, som allerede var i vannet, med lange ører som fløt som to små båter. «Det er deilig!» «Jeg er helt fin her», svarte Pigúiça. «Her» var tre skritt fra kanten.
Hun var modig når det gjaldt høye steiner, store sølepytter og rare biller. Men denne sjøen var så stor! Og ute på midten ble vannet mørkt, og hun kunne ikke se hva som var under. Bare ved tanken fikk magen en liten knute.
Fofuxo kom og satte seg ved kanten, uten å si noe om å svømme. «Jeg blir litt her», sa han. «Sola er god.» Pigúiça satte seg ved siden av ham. De så på vannet, og der var de også, side om side: en husky med blå øyne og en helt gyllen golden retriever.
«Vil du bare dyppe en pote?» spurte Fofuxo. «Bare én?» «Bare én. Hvis du ikke liker det, tar du den opp.»
Pigúiça strakte forpoten og rørte ved vannet. Små bølger gikk ut fra stedet og spredte seg i sirkler, og speilbildet hennes skalv som om det lo. Det var friskt. Det var ikke ille. Det var til og med litt spennende. «Det er friskt», sa hun overrasket.
Så to poter. Så alle fire, der i det grunne, hvor vannet knapt dekket tærne. Bolota ble i nærheten og fløt sakte, uten hast og uten å dra i noen.
«Vannet holder oss oppe», sa Bolota. «Hvis du gjør kroppen lett, løfter det deg. Vil du se?» Og hun la seg på ryggen, med magen opp, og så på himmelen som man ser på taket i et veldig fint rom.
«Jeg blir her, der jeg rekker bunnen», sa Fofuxo. «Jeg skal holde deg nedenfra, bare litt.» Pigúiça pustet dypt. En gang. To ganger. Og hun slapp bakken.
Vannet bar henne, mykt, som en seng som vugger. Hun beveget potene, og Fofuxo slapp sakte taket. «Jeg flyter!» ropte hun. «Fofuxo, se! Jeg flyter!»
Det var ikke langt. Bare så langt som Pigúiça ville, tre spark med potene, til skyggen av treet. Men det var nok til at hun kom tilbake til kanten med dryppende snute og et smil fra øre til øre.
På slutten av ettermiddagen lå de tre i gresset og tørket i sola, mens sjøen ble rosa som himmelen. Sjøen virket ikke lenger altfor stor. Den virket som en rolig venn som hadde ventet til hun var klar.
Om kvelden, i senga, kjente Pigúiça fortsatt vuggingen fra vannet, sakte, opp og ned, som en vugge. Hun lukket øynene og forestilte seg den glatte sjøen, med en stjerne i, og seg selv som fløt der, lett, lett, lett.
Og slik sovnet hun, vuggende, uten noen frykt.
