Dunk! Pigúiça falt igjen.
Den grønne sparkesykkelen hadde hjul av glatt stein, av den sorten som synger når de går rundt: «ririri». Den var nydelig. Og den var vanskelig. Hver gang hun ga et spark med én pote og sto opp med de andre, stakk sparkesykkelen av til den ene siden, og hun til den andre.
Alle så ut til å kunne det. Bolota gled forbi, rolig og i balanse. Tico suste forbi, med ørene flaksende. Nina kunne til og med kjøre på bare én pote, bare for å vise det.
Pigúiça satte seg i gresset, med en sviende pote, bare en liten skramme. «Det nytter ikke», sa hun sur. «Jeg er dårlig på dette. Jeg gir opp.»
Fofuxo så på sparkesykkelen, så på henne og sa: «Vil du se noe?» Han tok sparkesykkelen, som var altfor liten for ham, og satte en pote oppå. Pigúiça lo. «Du kommer aldri til å klare det!»
«Vi får se», sa han. Han sparket fra og gled litt. Så skled han bakover, «uaaa!», og havnet på ryggen mot en trestamme, med alle fire potene i været og et forskrekket ansikt. Små frø fløy til alle kanter.
Pigúiça lo med poten foran munnen, og lo enda mer da Fofuxo lo med, liggende på ryggen. «Jeg faller hver dag», sa han. «Hver dag?» «Hver dag. Å falle hører med til å lære. Trikset er å reise seg én gang mer enn man faller.»
Pigúiça reiste seg, ristet jorda av pelsen og tenkte på hva hvert fall hadde lært henne. Første gang hadde hun lent seg for mye til venstre. Andre gang hadde hun bøyd potene av frykt. Tredje gang hadde hun bare sett på sine egne føtter.
«Jeg må se framover», sa hun. «Dit jeg vil.»
Hun valgte en stein langt borte, ga et spark, steg opp på sparkesykkelen og pustet. Sparkesykkelen skalv. Hun så ikke på føttene. Hun så på steinen. Ririri, sang hjulene. Ririri, ririri.
Hun gled avgårde, fem hele skritt, og på det sjette vaklet sparkesykkelen. Men hun fikk poten i bakken i tide og falt ikke! Hun stoppet, med store øyne, og hjertet banket sterkt og glad.
«Fem skritt!» ropte hun. «Jeg tok fem skritt!» «I morgen seks», sa Fofuxo, fortsatt liggende på ryggen, med frø i hodet. «Og så ti. Og så teller du ikke engang lenger.»
Om kvelden ble sparkesykkelen stående inntil veggen, og hjulene sang fortsatt lavt, bare et søvnig ririri. Pigúiça krøllet seg sammen i senga og drømte at hun gled sakte, med blikket framover, uten hast.
I drømmen falt hun ikke en eneste gang. Og hvis hun falt, var det helt greit, hun reiste seg igjen.
