Bha seòmar Phigúiça coltach ri gun deach doineann de dhèideagan troimhe. Bha ball fon leabaidh, mathan beag air an t-sèithear, blocaichean sgapte air an làr, agus cnàimh rubair crochte air a’ chùirtear. Cha robh fios aig duine ciamar a ràinig e an sin.
A-muigh, bha an t-adhar pinc a’ fàs orains. Bha na sgòthan mu thràth a’ dèanamh mèaran.
“A Phigúiça,” thuirt Fofuxo, bhon doras. “Tha an t-àm ann rudan a chur air dòigh.” “Ò, chan eil!” rinn i gearan, a’ laighe air a druim am measg nam blocaichean. “Tha cus dhèideagan ann! Cha dèan mi a-chaoidh e!”
Choimhead Fofuxo air an t-seòmar, an uair sin oirre, agus rinn e gàire air leth-thaobh. “Dè ma nach b’ e rudan a chur air dòigh a bhiodh ann? Dè ma b’ e oidhche mhath a ràdh?” Dh’àrdaich Pigúiça cluas. “Oidhche mhath a ràdh?”
“Gu dearbh. Bidh na dèideagan sgìth cuideachd. Chluich iad còmhla riut fad an latha. A-nis feumaidh iad a dhol dhan leabaidh aca.”
Thog Fofuxo am ball mar gum biodh e a’ giùlan ulaidh. “Oidhche mhath, a Bhaill. Ruith thu gu mòr an-diugh.” Agus chuir e anns a’ chiste e, glè shlaodach.
Rinn Pigúiça gàire. Thog i am mathan. “Oidhche mhath, a Mhathain. B’ e thusa m’ aoigh aig pàrtaidh na tì.” Agus laigh i sa chiste e, le a cheann air cluasag bheag.
Aon às dèidh aon. Chaidh na blocaichean a chruinneachadh ann an sreath, nan cadal dlùth. Chaidh an leabhar dhealbhan dhan sgeilp, na sheasamh, ri taobh a nàbaidh. Cha robh air fhàgail ach an cnàimh rubair, shuas air a’ chùirtear.
“Gheibh mise e,” thuirt Fofuxo. Shìn e a mhuineal, dh’fhosgail e a bheul agus thug e am cnàimh far a’ chùirteir le a fhiaclan. B’ e cnàimh mòr a bh’ ann, nas fhaide na Pigúiça. Ghiùlain e dhan chiste e, le ceumannan cuideigin a tha a’ giùlan rudeigin glè chudromach. “Oidhche mhath, a Chnàimh,” thuirt Fofuxo, nas ciùine buileach. “Chaidh thu mun cuairt tòrr an-diugh.” Agus dhùin an dithis mullach a’ chiste, còmhla.
Dh’fhàs an seòmar sàmhach. Nochd an làr, glan. Leig an uinneag a-steach pìos solais òir, a laigh air a’ bhrat-ùrlair mar chat.
Choimhead Pigúiça mun cuairt. Chòrd na chunnaic i rithe. Bha a h-uile càil na àite. A-màireach, nuair a dhùisgeadh i, bhiodh fios aice dìreach càite am faigheadh i gach caraid. “Tha seòmar sàmhach brèagha,” chagair i. “Agus tha seòmar sàmhach a’ cuideachadh le cadal,” thuirt Fofuxo.
Dhìrich Pigúiça dhan leabaidh. Bha a sùilean trom. Bha an ciste shìos a’ coimhead mar gun robh i a’ tarraing anail gu slaodach, làn dèideagan a’ bruadar.
“Oidhche mhath, a sheòmair,” thuirt i, cha mhòr na cadal. “Oidhche mhath, a h-uile càil.” Agus chaidil i, le cridhe aotrom agus an seòmar na shìth.
