Þessa nótt gat tunglið ekki sofnað.
Það reyndi öðrum megin á himninum. Reyndi hinum megin. Reyndi að vera alveg kyrrt og reyndi að fela sig á bak við ský. Ekkert. Þar niðri svaf Dogavios allt, með slökkt ljós í litlu húsunum, og bara tunglið var enn þarna, kveikt, hnöttótt og vakandi. Það hugsaði að það væri kannski það eina sem vakti í öllum heiminum, og það gerði það svolítið einmana.
Pigúiça, sem var næstum sofnuð, heyrði andvarp af ljósi í glugganum. Hún opnaði eitt blátt auga. „Hver er þarna?“
„Það er ég, tunglið,“ sagði silfruð rödd, mjög lág. „Ég er þreytt, en svefninn kemur ekki.“
Pigúiça geispaði og hugsaði, eins og Fofuxo kenndi henni þegar hún gat ekki heldur sofnað. „Ég veit um þrennt sem hjálpar,“ sagði hún. „Viltu reyna?“ „Já,“ sagði tunglið.
„Það fyrsta er að anda mjög hægt.“ Tunglið andaði að sér. Skýin, hátt uppi, fóru að hreyfast hægar, hægar. Tunglið andaði frá sér og allar stjörnurnar blikkuðu, mjög hægt.
„Annað er að hugsa um mjúka hluti. Teppi. Kodda. Feldinn á Fofuxo.“ Tunglið hugsaði um mjúkt. Þá kallaði það á brosandi ský, sem kom og lagðist ofan á það, dúnmjúkt eins og teppi. Skýið brosti og sagði: „Góða nótt.“
„Það þriðja,“ hvíslaði Pigúiça, með röddina orðna lina, „er að loka augunum, jafnvel þótt svefninn sé ekki kominn. Hann kemur auðveldar þegar hann finnur lokuð augu.“
Tunglið lokaði augunum. Örlítið. Svo örlítið meira.
Steinarnir á Dogavios byrjuðu að syngja, mjög lágt, næstum án raddar, vögguvísu. Blómin lokuðu krónublöðunum, eitt og eitt. Vindurinn hætti að blása, bara til að gera engan hávaða. Meira að segja áin, langt í burtu, fór að renna hægar.
Ljósið frá tunglinu varð veikara, veikara, eins og luktin sem einhver lækkar hægt.
Pigúiça brosti. Hún hafði hjálpað tunglinu að sofna. Bláu augun hennar urðu þung, þung. Hún reyndi að halda sér vakandi bara örlítið lengur, bara til að sjá tunglið sofna, en það tókst ekki.
Sssss.
Tunglið sefur. Pigúiça sefur. Fofuxo sefur. Allt Dogavios sefur.
Góða nótt, tungl. Góða nótt, Pigúiça. Góða nótt... þú.
