
Turninn var næstum orðinn jafnhár trýninu á Pigúiçu.
Hún hafði verið allan eftirmiðdaginn að stafla kringlóttum smásteinum úti í garði. Hver steinn sem bættist ofan á söng lágt, plimm, plimm, eins og hann væri glaður að fá að vera þarna uppi.
Það vantaði bara einn. Fallegasta steininn, bláan eins og augun hennar. Pigúiça teygði út loppuna, ofurvarlega... og turninn vaggaði. Hann vaggaði til hægri, hann vaggaði til vinstri, og hrundi svo allur. Plimm, plomm, plumm.
Pigúiça fann eitthvað heitt stíga upp frá maganum alla leið upp í eyrnabroddana. Hún stappaði loppunum í jörðina. Hún urraði á steinana. Hún sparkaði í laufblað sem hafði ekkert gert af sér. „Asnalegi steinn! Asnalegi turn! Allt er asnalegt!“
Fofuxo kom rólegum skrefum og settist við hliðina á henni. Hann sagði ekkert. Hann var bara þarna og beið.
„Ég er reið!“ hrópaði Pigúiça. „Ofboðslega reið! Jafn reið og heilt fjall!“
„Ég veit,“ sagði Fofuxo. „Reiði getur verið ansi stór. Viltu að ég kenni þér brellu til að gera hana pínulitla?“
Pigúiça krosslagði loppurnar og sneri sér undan. En hún lét annað eyrað snúa að honum, bara til að hlusta.
„Ímyndaðu þér að það sé blóm beint fyrir framan trýnið á þér,“ sagði Fofuxo. „Þefaðu af því, hægt. Ímyndaðu þér svo að það sé lítið kerti. Blástu hægt, svo hægt að það slokkni ekki.“
Pigúiça þefaði af platblóminu. Fffff. Hún blés á platkertið. Fffúúú. Hún þefaði aftur. Hún blés aftur. Og einu sinni enn.
Í þriðja skiptið gerðist dálítið. Gult fiðrildi, sem hafði falið sig í alvöru blómi, flaug til hennar og settist rétt hjá trýninu á henni. „Það kom!“ hvíslaði Pigúiça, grafkyrr. „Af hverju kom það ekki fyrr?“ Og Fofuxo svaraði brosandi: „Fiðrildi vilja vera þar sem er rólegt.“
Pigúiça leit á steinana sem lágu á víð og dreif. Reiðifjallið var orðið eins lítið og sandkorn. Hún andaði einu sinni enn og byrjaði upp á nýtt, einn stein í einu, í rólegheitum. Í þetta skiptið setti hún bláa steininn í miðjuna, þar sem hann stóð stöðugur.
Þegar bleiki himinninn fór að dökkna var turninn tilbúinn. Og smásteinarnir sungu saman lágt, lágt lag, svo lágt að maður fór ósjálfrátt að geispa.
Í rúminu sínu var Pigúiça enn að gera brelluna. Þefa af blóminu... blása á kertið... Þefa af blóminu... blása á kertið...
Viltu gera það með henni? Þefa af blóminu. Blása á kertið. Ofurhægt, þangað til svefninn kemur.
