
Plopp! Litla fræið datt ofan í holu í garðinum. Pigúiça huldi moldina með loppunum, sló tvisvar létt ofan á og settist hjá, með galopin augu. „Nú verður það blóm,“ sagði hún.
Hún beið í eina mínútu. Ekkert. Hún beið í tvær. Ekkert. Hún beið þar til Fofuxo kom með hunangsbrauð. „Er blómið ekki komið?“ spurði hann.
„Nei. Þetta tekur svo langan tíma. Er fræið kannski sofandi?“ „Ég held það,“ sagði Fofuxo. „Fræ sofa svolítið áður en þau vaxa.“
Daginn eftir vaknaði Pigúiça og hljóp út í garð. Ekkert. Moldin var alveg eins. Næsta dag, það sama. Og þarnæsta.
Hún fór að verða óþolinmóð. Hún stappaði loppunni. Andvarpaði djúpt. Potaði í moldina með trýninu, til að athuga hvort allt væri í lagi þar niðri.
„Pigúiça,“ sagði Fofuxo, „ræturnar vaxa fyrst, í myrkrinu, þar sem enginn sér. Svo kemur það græna.“ „En ég vil sjá það núna!“ „Ég veit,“ sagði hann. „Það er erfitt að bíða. En má ég segja þér hvað hjálpar?“
Pigúiça kinkaði kolli. „Fræið þarf vatn. Þú getur hugsað um það á hverjum degi, og þá verður biðin ekki eins löng.“
Þá fékk Pigúiça verkefni. Á hverjum morgni gekk hún niður að læknum sem glitraði í skóginum, með lága sólina í laufinu. Hún snerti vatnið með loppunni og bjó til litlar bylgjur. Hún fyllti stórt laufblað, brotið eins og bolli, og gekk hægt til baka, án þess að hella, til að vökva moldina.
Í byrjun hugsaði hún bara um blómið. Svo fór hún að taka eftir öðru. Býflugunum sem suðuðu hjá. Speglun sjálfrar sín í vatninu. Lyktinni af morgninum. Leiðinni til baka, sem hún kunni utanbókar.
Sjö dagar liðu. Átta. Níu. Á tíunda degi kom Pigúiça með litla laufið fullt af vatni og sá eitthvað lítið og grænt, með tvö ávöl blöð, sem opnaði moldina.
Hún stoppaði. Hún æpti ekki. Hún stökk ekki. Hún stóð kyrr með hjartað á fullu, til að hræða ekki plöntuna. „Halló,“ hvíslaði hún. „Þú ert komin.“ Plantan vaggaði örlítið, eins og hún vildi segja góðan daginn.
Fofuxo kom við hlið hennar, brosandi. „Þetta tók tíma, ekki satt? En hún kom.“ „Þetta tók tíma,“ sagði Pigúiça. „Og það var gott að bíða. Ég sá svo margt á leiðinni.“
Um kvöldið, áður en hún fór að sofa, gægðist Pigúiça út um gluggann. Þar niðri, í myrkrinu, óx plantan án þess að gefa frá sér hljóð, eins og svefninn hennar, sem kom hægt.
„Góða nótt, planta,“ sagði hún. „Vaxðu vel. Ég ætla líka að vaxa meðan ég sef.“ Og hún lokaði augunum og lét tímann vinna.
