Þrjár nætur voru til jóla og Pigúiça átti við vandamál að stríða sem var á stærð við fjall. Hún átti ennþá enga gjöf handa Fofuxo.
Hún vildi gefa honum eitthvað risastórt. Glitrandi. Eitthvað sem fengi Fofuxo til að hrópa af gleði og snúast í hringi á eftir eigin skotti.
Hún fór út í rjóðrið til að leita ráða hjá hópnum. Bolota ætlaði að gefa honum púða með gylltu kögri. Tico ætlaði að gefa honum nýjan bursta með silfurskafti. Þau töluðu hratt og spennt, og gjafirnar urðu æ fallegri með hverri setningu.
Pigúiça horfði á loppurnar á sér. Hún átti hvorki púða né bursta né gyllt kögur. Hún átti bara fjórar loppur, tuttugu litlar tær og mikinn vilja.
Svo hún gekk um garðinn og hugsaði. Hún nam staðar við blómabeð og, eins og gerist á Dogavios, sneru öll blómin sér að henni í einu. „Má ég taka eitt krónublað af hverju ykkar?“ spurði hún. Blómin hneigðu sig til samþykkis. Fiðrildin sem flögruðu þar um settust á höfuðið á henni, forvitin.
Með krónublöðunum litaði Pigúiça hvítan borða. Hún nuddaði bláu, nuddaði gulu, nuddaði bleiku. Borðinn varð röndóttur, svolítið útataður, með örlítið gras fast á sér.
Svo reyndi hún að búa til slaufu. Hún varð skökk. Hún reyndi aftur. Hún varð enn skakkari. Í þriðju tilraun batt hún hnút í laginu eins og bein, sem varð líka skakkur, en það sást samt að þetta var bein.
Á aðfangadag faldi hún gjöfina fyrir aftan bak. Hún skammaðist sín. Við hliðina á púðanum með gyllta kögrinu leit slaufan hennar út fyrir að vera, ja, dálítið skökk.
„Gleðileg jól, Fofuxo,“ sagði hún og rétti fram borðann. „Ég gerði hann sjálf. Hann er ljótur.“ Fofuxo horfði á hann. Augun í honum urðu dökkblá, eins og þegar hann hefur eitthvað mikilvægt að segja.
„Pigúiça, þetta er það fallegasta sem ég hef nokkurn tímann fengið,“ sagði hann. „Ég finn hvert krónublað. Ég finn tímann þinn, loppuna þína, þennan beinhnút. Enginn markaður í heiminum selur svoleiðis.“
Hann batt borðann um hálsinn á sér og hann lagðist aðeins á hlið, rétt við hjartastað. „Nú get ég haft gjöf frá þér með mér hvert sem er,“ sagði hann.
Svo dró hann lítinn pakka fram undan trénu. Í honum var slétt steinvala, ein af þeim sem syngja lágt, handmáluð. Ofan á stóð með blárri málningu PIGÚIÇA. Nema hvað, broddurinn á Ú-inu hafði lagst á hliðina.
Hlátrarnir þeirra blönduðust saman. Steinninn söng hmmm, hmmm, eins og hann væri líka glaður.
Um nóttina svaf Pigúiça með steininn undir hökunni. Fofuxo svaf með skökku slaufuna um hálsinn. Og bæði dreymdi þau gjöf sem enginn getur pakkað inn.
