
„Tikk, takk, tikk, takk.“ Klukkan í stofunni virtist skríða áfram á sniglafótum þessa nótt. Það var aðfangadagskvöld á Dogavios og Pigúiça gat ekki sofnað.
Hún var búin að snúa sér til hægri. Snúa sér til vinstri. Telja upp í hundrað, tvisvar. Ekkert gekk. Bláu augun voru galopin eins og tvö lítil tungl.
Allt var þetta vegna þess að jólasveinninn ætlaði að koma við á Dogavios þessa nótt. Og Pigúiçu langaði svo, svo, svo mikið að sjá sleðann hans.
Hún læddist á loppunum inn til Fofuxo. „Fofuxo, ertu vakandi?“ Hann opnaði eitt gyllt auga. „Núna er ég það,“ sagði hann og geispaði. „Hvað er að, Pigúiça?“
„Jólin eru svo lengi að koma,“ kvartaði hún. „Ég vil að það sé komið á morgun núna.“ Fofuxo hló lágt. „Morgundagurinn kemur ekki fyrr en maður sofnar. Þannig virkar hann nú bara.“
„Þá ætla ég að vaka þangað til hann kemur,“ sagði Pigúiça. „Og ég ætla að sjá jólasveininn!“ Fofuxo hugsaði sig aðeins um. Svo stóð hann upp, tók köflótta teppið og sagði: „Samþykkt. En við skulum bíða á réttan hátt.“
Þau fóru bæði að stofuglugganum. Fofuxo breiddi teppið á gólfið, mjúkt og þykkt, og Pigúiça lagðist hjá honum. Úti hafði bleiki himinninn dökknað í djúpbleikan lit, fullan af stjörnum.
„Að bíða er líka verkefni,“ útskýrði Fofuxo. „Fyrst teljum við stjörnurnar sem blikka.“ Þau töldu. Pigúiça komst upp í tólf og missti töluna, því hún var sjálf farin að blikka í takt við þær.
„Í öðru lagi hlustum við.“ Þau hlustuðu. Steinarnir í garðinum sungu lágt, hmmm. Brosandi ský rann hægt hjá og sagði góða nótt.
„Í þriðja lagi,“ sagði Fofuxo, „látum við biðina verða þunga og notalega, eins og teppi.“ Pigúiça skildi þetta ekki alveg. En hún hallaði höfðinu upp að hlýjum maganum á honum, bara til að prófa.
Maginn á Fofuxo lyftist og seig, hægt. Lyftist. Seig. Það var eins og að bíða uppi á lítilli öldu.
„Fofuxo,“ hvíslaði Pigúiça, „hvað ef jólasveinninn kemur og ég er með lokuð augun?“ „Þá veit hann að þú hefur beðið lengi,“ svaraði Fofuxo. „Og skilur gjöfina eftir með svolítilli aukahlýju.“
Pigúiça brosti. Nú var orðið erfitt að halda augnlokunum opnum. Hún horfði á eina stjörnu. Svo aðra. Svo bara á eitt lítið, óskýrt ljós.
Langt í burtu, mjög langt í burtu, heyrðist eitthvað klingja. Ding-dong, ding-dong, litlar bjöllur. Eða var það kannski steinn að syngja? Pigúiça var hætt að vita það.
Hún brosti með lokuð augun, vafin inn í teppið, og beið eftir jólunum á notalegasta hátt sem til er: sofandi.
