Í tuttugu og þrjá daga hafði Pigúiça ekki séð ömmu sína. Hún vissi töluna upp á hár, því hún krotaði lítið strik á vegginn á hverjum morgni. Strikin voru orðin svo mörg að þau litu út eins og girðing.
Amma var husky með snjóhvítt trýni og bjó hinum megin við fjöllin, í dal sem var langt, langt í burtu. Hún bakaði bestu hunangskökur á Dogavios og kunni lag fyrir hverja einustu tegund af skýjum.
Þennan eftirmiðdag tók Pigúiça fram vegabréfið sitt, litlu bókina með stimplunum úr síðustu ferðinni, og fletti síðunum. Þar var stimpillinn frá brúnni, stimpillinn frá ánni og stimpillinn frá húsinu hennar ömmu, í laginu eins og kaka.
„Ég sakna hennar,“ sagði hún við Fofuxo, með pínulitla rödd. „Og það er vont að sakna, alveg hérna inni, eins og þegar maður borðar ís of hratt.“
Fofuxo hugsaði sig um. Augun hans, sem höfðu verið gyllt, urðu dökkblá, eins og þau verða þegar hann hefur eitthvað mikilvægt að segja. „Komdu með mér,“ sagði hann. „Og taktu vegabréfið með.“
Þau klifruðu saman upp á hæstu hæðina. Þaðan sáust dalirnir, árnar og fjöllin, hvert á bak við annað. Og langt, langt í burtu steig pínulítill reykur upp úr skorsteini.
„Skyldi þetta vera húsið hennar ömmu?“ spurði Pigúiça. „Það gæti verið,“ sagði Fofuxo. „Og sjáðu himininn. Þetta er sami himinninn og er yfir húsinu hennar núna. Kannski er hún líka að horfa á hann.“
Pigúiça settist og horfði. Á himninum liðuðust bleikir sveipir, og brosandi ský sigldi hægt í átt að fjöllunum.
„Ský!“ kallaði Pigúiça. „Ferðu fram hjá húsinu hennar ömmu minnar?“ Skýið brosti enn breiðar og kinkaði kolli með því að dilla jöðrunum.
Þá stóð Pigúiça upp, þandi út brjóstið og sagði hátt og snjallt: „Amma, ég sakna þín! Geymdu eina hunangsköku handa mér!“ Og skýið bar skilaboðin með sér, hægt og rólega, upp yfir fjöllin.
Fofuxo opnaði vegabréfið á auðri síðu. „Þessi síða bíður eftir næsta stimpli,“ sagði hann. „Söknuðurinn tekur frá pláss fyrir næsta endurfund.“
Þegar heim var komið krotaði Pigúiça ekkert strik á vegginn. Hún teiknaði mynd í staðinn: hún og amma að borða hunangskökur, með brosandi ský fyrir ofan. Og hún límdi myndina í vegabréfið, á auðu síðuna.
Þegar hún lagðist út af leit hún út um gluggann. Langt í burtu, bak við fjöllin, var amma kannski líka að leggjast út af, að horfa á sama himininn, með eina hunangsköku geymda á diski.
„Góða nótt, amma,“ hvíslaði Pigúiça. Og hún lokaði augunum. Stundum, þegar maður sofnar og hugsar um þá sem maður elskar, verður söknuðurinn pínulítill og breytist í góðan draum. Megi þinn draumur verða þannig líka.
