Nog drie nachtjes slapen tot Kerst, en Pigúiça had een probleem zo groot als een berg. Ze had nog geen cadeau voor Fofuxo.
Ze wilde iets enorms geven. Iets glinsterends. Iets waar Fofuxo van zou juichen en achter zijn eigen staart aan zou rennen.
Ze liep naar de open plek om de anderen om ideeën te vragen. Bolota zou een kussen met gouden franjes geven. Tico zou een nieuwe borstel met een zilveren steel geven. Ze praatten snel en opgewonden, en hun cadeaus klonken steeds mooier.
Pigúiça keek naar haar eigen pootjes. Ze had geen kussen, geen borstel, geen gouden franje. Ze had alleen vier pootjes, twintig teentjes en heel veel zin.
Dus liep ze de tuin in om na te denken. Voor een bloemperk bleef ze staan en, zoals dat gaat op Dogavios, draaiden alle bloemen zich tegelijk naar haar toe. “Mag ik van jullie allemaal één blaadje?” vroeg ze. De bloemen knikten ja. De vlinders die rondvlogen gingen nieuwsgierig op haar kop zitten.
Met de blaadjes kleurde Pigúiça een stuk wit lint. Ze wreef met blauw, ze wreef met geel, ze wreef met roze. Het lint werd gestreept, een beetje vlekkerig, met een sprietje gras erop geplakt.
Daarna probeerde ze er een strik van te maken. Die werd scheef. Ze probeerde het opnieuw. Nog scheefer. De derde keer maakte ze een knoop in de vorm van een bot, en die was ook scheef, maar je kon wel zien dat het een bot was.
Op kerstavond hield ze haar cadeau achter haar rug. Ze schaamde zich. Naast het kussen met gouden franjes zag haar strik er, nou ja, een beetje scheef uit.
“Fijne Kerst, Fofuxo,” zei ze, en ze hield het lint omhoog. “Ik heb het zelf gemaakt. Het is lelijk.” Fofuxo keek. Zijn ogen werden donkerblauw, zoals altijd als hij iets belangrijks wil zeggen.
“Pigúiça, het is het mooiste wat ik ooit heb gekregen,” zei hij. “Ik voel elk blaadje. Ik voel je tijd, je pootje, die botknoop. Dat verkoopt geen enkele markt ter wereld.”
Hij deed het lint om zijn nek, een beetje scheef, precies ter hoogte van zijn hart. “Nu draag ik overal een cadeau van jou mee,” zei hij.
Toen haalde hij van achter de boom een klein pakje tevoorschijn. Het was een gladde steen, zo’n steen die zachtjes zingt, met de hand beschilderd. Met blauwe verf stond er Pigúiça op, alleen lag het accent op de ú languit op zijn zij.
Hun lachjes liepen door elkaar. De steen zong hmmm, hmmm, alsof ook hij blij was.
Die nacht sliep Pigúiça met de steen onder haar kin. Fofuxo sliep met de scheve strik om zijn nek. En ze droomden allebei van een cadeau dat niemand kan inpakken.
