Pigúiça war schmutzig. Sehr schmutzig. Sie hatte Matsch an der Schnauze, Matsch an den Pfoten, Matsch am Schwanz und sogar ein kleines bisschen Matsch im Ohr.
„Zeit zum Baden“, sagte Fofuxo.
„Baden? Wieso?“, fragte Pigúiça und blinzelte. „Ich bin doch blitzsauber.“ Und genau in diesem Moment fiel ihr ein Klumpen Matsch vom Kinn, platsch, direkt vor Fofuxos Pfoten.
Fofuxo verkniff sich das Lachen. „Blitzsauber, soso.“
„Baden ist doof“, sagte Pigúiça und versteckte sich hinter einem Busch. „Das Wasser ist nass. Die Seife brennt in den Augen. Und ich muss stillhalten. Und danach rieche ich nach Seife und nicht mehr nach Hund!“
Fofuxo überlegte ein bisschen. Dann sagte er: „Na gut. Dann gibt es heute eben kein Bad. Heute gibt es eine Seeüberquerung.“
Pigúiças Kopf tauchte hinter dem Busch auf. „Eine Überquerung?“
Im See im Wald lag eine Reihe runder Steine, einer hinter dem anderen, bis ans andere Ufer. Wenn jemand darauf hüpfte, sang jeder Stein einen anderen Ton. Do. Re. Mi.
Pigúiça hüpfte auf den ersten. Do! Auf den zweiten. Re! Auf den dritten. Mi! Der vierte sang so hoch und fein, dass er wie ein Vögelchen klang. Das Wasser spritzte ihr an die Pfoten, und der Matsch löste sich, ohne dass sie es überhaupt merkte. Beim fünften Stein rutschte sie ein kleines bisschen aus, und platsch, war ihr ganzer Bauch nass. Aber statt zu meckern, lachte sie.
In der Mitte des Sees war das Wasser flach und sonnenwarm. Dort wuchsen runde Blumen, die duftende Schaumblasen machten, sobald jemand in ihre Nähe kam. Pigúiça wälzte sich mitten in den Blasen. Fofuxo schrubbte ihr ganz sanft mit der Pfote den Rücken und setzte ihr einen Schaumhut auf den Kopf.
„Guck mal, Fofuxo! Ich bin eine Geburtstagstorte!“
Als sie am anderen Ufer ankamen, schüttelte sich Pigúiça von Kopf bis Schwanz, frrrrr, und spritzte Wasser in alle Richtungen. Ihr Fell war wieder weiß und grau, ganz weich, und duftete nach Blumen. Die beiden legten sich zum Trocknen auf einen warmen Stein, während die Sonne hinter den Bäumen versank.
„Fofuxo“, sagte Pigúiça mit schläfriger Stimme. „Gibt es morgen wieder eine Überquerung?“
„Na klar“, sagte er. „Immer, wenn es Matsch gibt.“
An diesem Abend rollte sich Pigúiça in ihrem Bettchen zusammen, flauschig wie eine Wolke. Sie schnupperte an ihrer eigenen Pfote: Blumenduft. Draußen sangen die Steine im See immer noch, immer leiser. Sie gähnte einmal. Sie gähnte zweimal. Und schlief ein, diesmal wirklich blitzsauber.
