Pigúiças Schmusetuch hatte einen Namen: Sternchen. Es war hellblau, weich, mit lauter gestickten Sternen, und vom vielen Liebhaben schon ein bisschen abgenutzt. Es roch nach Zuhause und gutem Schlaf. Pigúiça nahm Sternchen überallhin mit: in den Garten, an den Tisch, sogar ins Bad, wo es an der Wäscheleine hing und wartete.
Eines Morgens, als sie einem Schmetterling hinterherrannte, trat sie auf den Zipfel des Tuchs und stolperte, plumps, mit der Schnauze ins Gras. „Aua!“, sagte Pigúiça. Und sie sah Sternchen an, ganz schmutzig und langgezogen.
Fofuxo, der gerade vorbeikam, setzte sich neben sie. Er half, mit der Pfote die Erde vom Tuch zu streichen. „Pigúiça, ist dir etwas aufgefallen?“, fragte er. „Du wirst größer. Deine Pfoten sind länger geworden. Deine Ohren reichen höher.“
„Wirklich?“, sagte sie und schaute auf ihre Pfoten. „Aber ich will nicht groß werden, weit weg von Sternchen.“ „Weit weg hat niemand gesagt“, sagte Fofuxo. „Es kann ganz in der Nähe bleiben. Es muss nur nicht überallhin mit. Wie wäre es mit einem besonderen Plätzchen für das Tuch?“
Sie fanden ein Holzkästchen ganz hinten im Schrank. Pigúiça legte es mit weichen Blättern aus, wusch das Tuch im Bach und ließ es in der Sonne trocknen. Dann faltete sie Sternchen ganz behutsam zusammen und legte es hinein.
„Gute Nacht, Sternchen“, sagte sie. „Du hast auf mich aufgepasst. Jetzt ruh dich ein bisschen aus.“ Sie stellte das Kästchen auf das Regal neben dem Bett, von wo aus das Tuch das ganze Zimmer sehen konnte.
Aber als die Nacht kam, war es schwerer. Pigúiça drehte sich zur einen Seite. Dann zur anderen. Es fehlte etwas Weiches zum Festhalten. Sie hatte ein Kribbeln im Bauch, und die Augen wurden feucht. „Fofuxo?“, rief sie leise.
Fofuxo kam ohne ein Geräusch. Er legte sich neben ihr Bettchen, sein goldenes Fell ganz nah. So, wie das Licht durchs Fenster fiel, sah sein Fell aus, als wäre es voller funkelnder Sternchen, eins für jedes Haar.
„Du kannst dich ein bisschen festhalten, wenn du magst“, sagte er. Pigúiça vergrub die Schnauze in dem weichen Fell. Es war warm. Es roch nach Lebkuchen und nach Blumenwiese. Sie atmete ein, sie atmete aus, im selben Rhythmus wie ihr Freund.
Auf dem Regal war das Kästchen still und hielt Wache, mit Sternchen darin, das auch träumte. In dieser Nacht entdeckte Pigúiça etwas. Die Liebe steckte nicht nur im Schmusetuch. Sie steckte in Fofuxos Fell, im Regal, im Bettchen, im ganzen Haus. Sie war etwas ganz Großes, das überallhin passte.
Sie gähnte. Die Sternchen im Fell blinzelten langsam, ganz langsam. Und Pigúiça schlief ein, die Schnauze an ihren Freund gelehnt, den Kopf voller Himmel.
