Irgendwas war anders in Pigúiças Maul. Wenn sie mit der Zunge darüberfuhr, machte der vordere Zahn klick, klack und wackelte hin und her wie eine offene Schranktür.
„Fofuxo! Mein Zahn ist locker!“, rief sie und riss das Maul weit auf, damit er es sehen konnte. „Und wenn er rausfällt? Und wenn es wehtut? Und wenn ich für immer ohne Zahn bleibe?“
Fofuxo kam ganz nah heran, schaute genau hin und lächelte. „Das ist ein Milchzahn“, erklärte er. „Der wird wackelig, wenn darunter ein neuer, stärkerer Zahn wächst, der seinen Platz haben will.“
Pigúiça überlegte. Ein neuer Zahn, der da unten wartet, bis er dran ist? Das klang wie eine Warteschlange. Aber Sorgen machte sie sich trotzdem.
An diesem Nachmittag kam Fofuxo mit einem riesigen Knochen im Maul an, so groß wie eine Bank. Pigúiça blieb der Mund offen stehen. Es war der schönste Knochen, den sie je gesehen hatte. Und sie durfte nicht hineinbeißen.
„Das ist ungerecht“, maulte sie und setzte sich mitten auf den Weg. „Mit Wackelzahn darf ich nur Brei essen.“ Fofuxo ließ den Knochen fallen und legte sich neben sie. „Dann essen wir heute eben zusammen Brei.“
Und das taten sie. Kürbisbrei, schön warm, jeder aus seinem eigenen Napf. Fofuxo machte dabei so übertriebene Genießergesichter, dass Pigúiça lachen musste.
Sie lachte so doll, so richtig mit offenem Maul, dass sie plötzlich ein winziges Plopp spürte. Und da lag er, im Breinapf: der kleine weiße Zahn, und schaute sie an.
„Er ist raus!“, sagte sie verblüfft. „Und es hat gar nicht wehgetan!“ Sie fuhr mit der Zunge über die Lücke. Das fühlte sich lustig an. Wie ein neues kleines Fenster im Maul.
Fofuxo erzählte, dass man in Dogavios die Milchzähne den Blumen schenkt. Also gingen die beiden zum Beet neben dem Haus, und Pigúiça legte den Zahn vorsichtig mitten zwischen die Gänseblümchen.
„Danke, dass ihr ihn aufhebt“, sagte sie. Und das älteste Gänseblümchen antwortete mit einem feinen Blütenblatt-Stimmchen: „Danke, dass du ihn mir bringst. Pass gut auf den neuen Zahn auf.“
Abends im Bettchen fuhr Pigúiça immer noch mit der Zunge durch das kleine Fenster. Manchmal pfiff sie aus Versehen, fiiiep, und kicherte leise.
Da unten, im Dunkeln unter dem Zahnfleisch, wartete der neue Zahn, bis er dran war, ganz ohne Eile. Und Pigúiça hatte es auch nicht eilig. Sie machte das Maul zu, machte die Augen zu und schlief ein. Sie träumte von dem Riesenknochen, in den sie eines Tages beißen würde.
