Zu Weihnachten roch Pigúiças Haus nach lauter guten Sachen: nach Kürbissuppe, Lebkuchen und Tannenzweigen. Aber in diesem Jahr fehlte ein Geruch. Der Geruch von Omas und Opas Haus.
Pigúiças Großeltern wohnten auf der anderen Seite des großen Flusses, viele Nächte zu Fuß entfernt. Der Weg war zu lang für Opas Beine. Dieses Weihnachten würden sie nicht kommen können.
Pigúiça setzte sich ans Fenster, das Kinn auf den Pfoten. „Sie feiern Weihnachten ohne mich“, sagte sie. „Und ich ohne sie.“ Fofuxo setzte sich neben sie. Seine Augen wurden dunkelblau. „Weißt du, was wir tun können? Einen Brief schreiben.“
Pigúiça holte ein Blatt und einen Stift und überlegte. Dann schrieb sie langsam, mit herausgestreckter Zunge: „Liebe Oma, lieber Opa. Ich habe ein Bild von euch gemalt. Ich habe zwei Kekse gegessen, aber beim ersten habe ich an euch gedacht. Das Vermissen ist groß, aber meine Liebe ist größer. Küsschen, eure Pigúiça.“
Dann zeigte Fofuxo ihr eine Faltung. Hier falten, dort falten, und das Blatt wurde zu einem Stern mit fünf Zacken, der den Brief in sich barg.
„Und wie kommt er jetzt dorthin?“, fragte Pigúiça. „Heute ist die Nacht, in der jemand durch den ganzen Himmel reist und gute Dinge bringt“, sagte Fofuxo mit einem Lächeln. „Wir legen den Stern ans Fenster.“
Pigúiça stellte den Papierstern auf die Fensterbank, genau in die Mitte, mit einem Zettelchen: „Für den Weihnachtsmann, bitte zu meinen Großeltern bringen.“ Dann ging sie ins Bett.
Sie versuchte zu schlafen. Sie drehte sich hin. Sie drehte sich her. Im Haus war es so still, dass sie den Kieselstein in der Zimmerecke singen hören konnte, hmmm.
Mitten in der Nacht klingelte leise ein Glöckchen. Pling. Pigúiça öffnete ein Auge. Am Fenster stand ein großer roter Schatten mit einem Sack auf dem Rücken und einem weißen Bart.
Er nahm den Papierstern ganz vorsichtig, als hielte er einen Schmetterling. Er las den Zettel und schaute zu Pigúiça. Er sagte nichts. Er legte nur die behandschuhte Hand auf die Brust und nickte.
Dann hielt er den Finger vor die Lippen, bat um Ruhe und zwinkerte. Und er war verschwunden, mit einem klitzekleinen Pling.
Pigúiça lächelte im Dunkeln. Weit weg, auf der anderen Seite des großen Flusses, stellte sie sich ein Fenster vor, das hell wurde, eine Oma, die einen Papierstern auffaltete, und einen Opa, der langsam las, die Brille ganz vorn auf der Nase.
Sie dachte an zwei Lächeln, genau so groß wie ihres. Es war fast, als säßen Oma und Opa hier am Bettrand.
Sie zog die Decke bis ans Kinn. Draußen am Himmel leuchtete ein Stern heller als die anderen, ganz nah beim Mond. Vielleicht war es nur ein Stern. Vielleicht war es eine Antwort.
„Frohe Weihnachten, Oma und Opa“, flüsterte sie. Und schlief ein, mit dem singenden Kieselstein und der Gewissheit, dass Liebe schneller reist als jeder Schlitten.
