„Mach das Mäulchen auf“, bat Fofuxo. Pigúiça presste die Lippen zusammen. Sie presste so fest, dass die ganze Schnauze Falten bekam. Kein Zähnchen war zu sehen.
„Ich will nicht putzen“, sagte sie bei geschlossenem Mund, und heraus kam nur „Mmm will nmm mmm putzn“. Fofuxo wartete. Er hatte gelernt, dass Warten besser funktioniert als Drängeln.
„Warum nicht?“, fragte er. Pigúiça öffnete nur einen Spalt. „Weil es langweilig ist. Es kitzelt. Und ich bin schon müde.“
„Verstehe“, sagte Fofuxo. „Ich fand es auch mal langweilig. Willst du wissen, was ich entdeckt habe?“ Pigúiça öffnete ein Auge. „Was denn?“
„Zähne leben nachts“, flüsterte er. „Wenn wir schlafen, unterhalten sie sich. Wenn sie sauber sind, singen sie leise ein schönes Lied. Wenn Essensreste an ihnen kleben, husten sie und beschweren sich, und wir wachen morgens mit einem komischen Mund auf.“
„Zähne singen?“, fragte Pigúiça mit großen Augen. „Ja. Willst du meine hören?“
Fofuxo öffnete das Maul zu einem breiten Lächeln. Man sah alle seine Zähne, weiß und glänzend wie Perlen. Pigúiça trat ganz nah heran und lauschte. Sie hörte nichts. Aber sie stellte sich eine dünne Melodie vor: ti-li-li, ti-li-li.
„Ich höre sie!“, schummelte sie ein kleines bisschen. Dann lachte sie. „Das heißt, ich stelle sie mir vor.“ „Vorstellen zählt auch“, sagte Fofuxo.
Er holte zwei Zahnbürsten, eine für jeden, und erfand ein Spiel. „Wir putzen, bis das Lied vom singenden Stein zu Ende ist. Oben, unten, vorn, hinten.“
Pigúiça nahm die Bürste. Am Anfang kitzelte es, aber dann nicht mehr so sehr. Die vorderen Zähne sahen mit dem Minzschaum aus wie mit Schnee bedeckt. Die hinteren, an die man schwer herankam, putzte sie ganz sorgfältig, einen nach dem anderen.
Draußen sang der Stein langsam. La, la, la, la. Das Lied war lang, und Pigúiça putzte bis zum letzten La. Dann spülte sie, spuckte den Schaum aus und schaute in den Spiegel.
Ein riesiges Lächeln erschien. Weiß, strahlend, genau wie das von Fofuxo. „Es sieht aus wie ein Vollmond“, sagte sie stolz. „Jetzt singen deine Zähnchen die ganze Nacht“, sagte Fofuxo.
Pigúiça ging ins Bett, den Mund frisch nach Minze und das Herz zufrieden. Sie legte den Kopf aufs Kissen, mit einem kleinen Lächeln, von dem sie gar nicht wusste, dass sie es machte.
Und ganz leise, tief im Schlaf, hörte sie es. Ti-li-li, ti-li-li. Ihre Zähnchen sangen, nur für sie.
