Rums! Pigúiça fiel schon wieder hin.
Der grüne Roller hatte Räder aus glattem Stein, von denen, die beim Drehen singen: „rurururu“. Er war wunderschön. Und er war schwer zu fahren. Jedes Mal, wenn sie sich mit einer Pfote abstieß und mit den anderen aufstieg, schoss der Roller zur einen Seite, und sie flog zur anderen.
Alle schienen fahren zu können. Bolota rollte langsam vorbei, ganz im Gleichgewicht. Tico fuhr schnell, die Ohren im Wind. Nina fuhr sogar mit einer Pfote, nur um anzugeben.
Pigúiça setzte sich ins Gras, die Pfote brannte, nur ein kleiner Kratzer. „Es hat keinen Zweck“, sagte sie schmollend. „Ich bin schlecht darin. Ich gebe auf.“
Fofuxo schaute den Roller an, schaute sie an und sagte: „Willst du was sehen?“ Er nahm den Roller, der viel zu klein für ihn war, und stellte eine Pfote darauf. Pigúiça musste lachen. „Das schaffst du nie!“
„Wir werden sehen“, sagte er. Er stieß sich ab und rollte ein Stückchen. Dann rutschte er nach hinten, „uaaah!“, und landete rücklings an einem Baumstamm, alle vier Pfoten in der Luft und mit erstauntem Gesicht. Samenkörnchen flogen in alle Richtungen.
Pigúiça lachte mit der Pfote vor dem Mund, und noch mehr, als Fofuxo mitlachte, auf dem Rücken liegend. „Ich falle jeden Tag hin“, sagte er. „Jeden Tag?“ „Jeden Tag. Hinfallen gehört zum Lernen. Der Trick ist, einmal öfter aufzustehen, als man hinfällt.“
Pigúiça stand auf, schüttelte sich die Erde aus dem Fell und dachte darüber nach, was jeder Sturz sie gelehrt hatte. Beim ersten hatte sie sich zu sehr nach links gelehnt. Beim zweiten hatte sie die Pfoten aus Angst angewinkelt. Beim dritten hatte sie nur auf ihre eigenen Füße geschaut.
„Ich muss nach vorn schauen“, sagte sie. „Dorthin, wo ich hinwill.“
Sie suchte sich einen Stein weit weg, stieß sich ab, stieg auf den Roller und atmete. Der Roller wackelte. Sie schaute nicht auf die Füße. Sie schaute auf den Stein. Rurururu, sangen die Räder. Rurururu, rurururu.
Sie rollte fünf ganze Schritte, und beim sechsten wackelte der Roller. Aber sie setzte rechtzeitig die Pfote auf den Boden und fiel nicht! Sie blieb stehen, mit großen Augen, das Herz klopfte kräftig und froh.
„Fünf Schritte!“, rief sie. „Ich hab fünf Schritte geschafft!“ „Morgen sechs“, sagte Fofuxo, immer noch auf dem Rücken liegend, mit Samenkörnchen auf dem Kopf. „Und dann zehn. Und dann zählst du gar nicht mehr.“
Abends lehnte der Roller an der Wand, und die Räder sangen noch leise, nur ein verschlafenes Rurururu. Pigúiça rollte sich im Bettchen zusammen und träumte, dass sie langsam dahinglitt, nach vorn schaute, ohne Eile.
Im Traum fiel sie kein einziges Mal. Und wenn sie fiel, war das auch gut, sie stand wieder auf.
